Impluvium

2012-02-02T22:16:00.003Z

A cidade está deserta,

E alguém escreveu o teu nome em toda a parte:
Nas casas, nos carros, nas pontes, nas ruas.
Em todo o lado essa palavra
Repetida ao expoente da loucura!
Ora amarga! Ora doce!
P'ra nos lembrar que o amor é uma doença,
Quando nele julgamos ver a nossa cura.

2011-03-19T15:52:00.003Z

O Impluvium acaba aqui.

Revista ao Passado III

2011-02-10T12:55:00.001Z

Estive cinzenta, escura e pesada durante todo o dia.
Chovi, semeei ventos sem norte e colhi tempestades transbordantes de copos vazios.
Sou cinzenta, escura, pesada.
E anoiteço, levando pela mão a mágoa e o desgosto.

2011-01-16T13:40:00.006Z

O piano, a tela, a escrita, a exposição bissemanal ao microscópio de Freud, o consumo diário da hóstia científica, e hoje acordei para o Sol na janela como se desperta para um punhal no abdómen.

2011-01-01T14:32:00.004Z

Engolem-se passas em esforço. No alto, farpas coloridas e velozes espicaçam a última fronteira, traçando cores no manto negro e impassível. Sucedem-se estampidos, nos fogos e nas rolhas de vinho espumante. Copos erguidos em brinde. Sorrisos. Urros. De contemplação e bebedeira. Gritam-se desejos. Murmuram-se planos. Garrafas rolam, caídas. A espuma alcoólica lava o chão. Tombam copos. Tropeça gente. Destilam-se beijos. Rolhas e serpentinas desmaiam nas tampas das sarjetas. Poças de urina etílica aos cantos. Pisam-se navalhas de vidro. Estreia-se um futuro.

Feliz Ano Novo.

Revista ao Passado II

2010-12-16T22:02:00.003Z

Sei bem como é a queimadura de fogo brando. Quando se pressente já a pele ardeu demais. Dói antes mesmo saberes porquê. Ficas ressequido, quebradiço. Sentes sede enquanto bebes, submerges na ebulição febril e ofegante em que te desfazes; ferves dentro e fora. Por fim, basta uma suave brisa do entardecer para espalhar e varrer para a longe a areia fina que então és.

Sei.
Sei muito bem o que isso é.

2010-12-15T18:58:00.008Z

Joan as Police Woman - Start of My Heart

2010-12-12T17:54:00.008Z

Rugia em fúria o vendaval que contra si cuspia fogo fel e sal, arrombando com estrondo as portas do seu silêncio e expondo a saque as insignificantes relíquias sobre as quais erigira preciosos monumentos pessoais.

Se inutilmente resistiu até ao fim, foi porque na antevisão das suas ruínas pressentiu com terror a orfandade do sem-abrigo abandonado pela fé.

2010-11-29T22:08:00.004Z

Uma certeza sólida. É apenas isso que quero. Queremos. Repete-se o gesto. Repete-se. Repete-se como quem implora: fica. Fica para sempre. Firme. Estável. Para que possa lançar-te mão quando a corrente decidir arrastar os corpos inertes para a margem do rio.

2010-11-22T12:21:00.009Z

Planeámos cuidadosamente um desencontro, pendente de confirmação na véspera e aviso em caso de impossibilidade súbita de uma das partes. Riscámos no mapa o ponto exacto onde não nos cruzaríamos, definimos com precisão científica a posição dos astros para esse instante, e decidimos quantos dias deveriam contar-se após o nascimento de Cristo quando esse nada de assinalável acontecesse.

Chegado o momento, fechei os olhos e adormeci. Sem surpresas, à hora marcada, no local previsto, 734 000 dias depois do nascimento de Cristo, como definido em precisão, os nossos caminhos não se encontraram. E agora, passadas algumas horas, escrevinho no diário da minha história pessoal, com riqueza de pormenores e suspiros enamorados, todos os detalhes do nosso doce desencontro.

2010-11-15T15:45:00.004Z

O sonho corre feliz para os braços de um passado onde a promessa do futuro germinava.

2010-11-10T18:42:00.002Z

Em repeat mode desde há uma semana.

2010-11-10T16:42:00.007Z

Não há ainda como disfarçar a gaguez dos dedos na lamúria do piano [respiro sustenido temendo o Dó alheio]. Algumas paixões não se consumam sem uma corte resiliente e incansável.
Quem ama sabe esperar, dizem. Tempo com persistência, e no futuro talvez se dance.

Revista ao Passado

2010-11-05T18:19:00.004Z

Sinto saudades dos abraços que não dei, chamo por quem nunca conheci, grito para não falar, murmuro para que me escutem. Oscilo entre gargalhadas e prantos, e assim vou destilando as lágrimas com que alimento as flores que trepam por mim e me enlaçam o cabelo. Flores que corto e podo, para oferecer sem espinhos a quem as queira receber.

Com o dedo percorro lentamente as linhas escritas do livro, mas não leio. Gosto somente de sentir o toque áspero do papel. De o rasgar no final. Lentamente. E de lançar os pedaços ao vento.

Os dias nascem e morrem do lado de lá da janela, e eu morro todos os dias para me reinventar no dia seguinte.

Eternamente.

Nada Pessoal

2010-10-08T10:12:00.005+01:00

2010-10-07T14:19:00.008+01:00

__"Engano-me nessas três ou quatro vezes por ano em que tenho nostalgia da intensidade [...]. Engano-me quando te invejo. O equilíbrio é um bem precioso e detesto os que se julgam com direito a atirarem uma pedra contra uma superfície gelada só para que alguma coisa se passe, sem pararem um segundo a pensar que com esse acto podem abrir fendas, ravinas, ou fazer com que a água irrompa pondo vidas em perigo."

Belén Gopegui, O Pai da Branca de Neve.

2010-09-22T19:12:00.015+01:00

These New Puritans - Three Thousand

2010-09-18T14:00:00.009+01:00

___Rodopia lento e sensual, sopro outonal sobre rotinas mundanas, o fogo-fátuo da memória esquecida. Insinuante e fluido, espraia-se na poeira seca, acordando a volúpia desmaiada em brasas moribundas. No estalo do lume invocado, a fervura serena do restolho. Nas vagas ondulantes de cinza quente, a linha sinuosa do tempo feito fumo.

2010-09-15T23:01:00.000+01:00

"Agora, aqui sentado, ao abrigo do vento, observando, graças às luzes protectoras, o subir do mar, pergunto a mim próprio se todos os Homens têm um Lugar, se desejam tê-lo ou têm necessidade dele. Às vezes surpreendo em certos rostos olhares de animal enlouquecido à procura de um sítio calmo, secreto, onde o espírito pudesse sossegar e o homem se reencontrasse para fazer exame de consciência. É evidente que conheço teorias do regresso às origens, do desejo da morte. Podem ser verdadeiras para alguns, mas não para mim. Considero isso como uma forma ligeira de falar de coisas muito complexas. No meu Lugar, «eu faço o inventário». Outros chamariam a isso rezar. E talvez as duas coisas sejam equivalentes. Contudo, não o creio. Se quisesse fazer uma descrição do meu eu, representava-o por um pano molhado agitado pelo vento e branqueando lentamente ao secar. Tudo o que acontece está certo, quer seja bom ou mau."

John Steinbeck, O Inverno do Nosso Descontentamento.

2010-08-13T19:27:00.004+01:00

O luar filtrado nas cortinas revela apenas a distância entre ti e as sombras. Nos lençóis revoltos, a mortalha quente de um corpo desperto na súbita aparição do medo.

2010-08-05T15:10:00.002+01:00

O corpo. Dói, pesa, exige, tem fome, tem sede, frio, cansaço, comichão, dormência, urgência, tremores, humores, biologias, condicionantes, limites, tamanhos. Não há consolo no Nirvana budista, nem liberdade na displicência negligente. Fixa-se o olhar numa pedra fria, e repete-se mentalmente de punhos cerrados: eu sou aquele nada.

2010-07-30T23:51:00.000+01:00

2010-07-30T23:42:00.003+01:00

À hora marcada, no lugar de sempre, murmuram-se devagar os dias em tons pastel, na crença quase beata de que perturbar o silêncio nutre o que se quer morto. Algumas coisas não merecem sequer as sombras do seu eco.

2010-07-25T00:21:00.002+01:00

Encontrei-te na esquina onde o infinito cruza o abstracto, num segundo que foi eterno. Deixei de fazer sentido. Na lógica estilhaçada dos dias que se seguiram, apenas pequenos fragmentos do que poderia ter sido uma existência perfeita. E pela primeira vez em muitos anos, permiti-me sentir apenas tristeza.

2010-07-15T15:16:00.004+01:00

É Verão, os dias são grandes, as tardes são quentes, as noites são longas, e eu vou finalmente ter o meu piano.

2010-07-04T19:04:00.001+01:00

Não me apetece. Presente do verbo viver. Estou saciada de tudo sem ter sequer provado nada.

2010-07-04T18:45:00.002+01:00

Sacrificava a audição sem remorsos. Sacrificaria até anos de vida em troca de uns minutos de música, se isso fosse preciso.

2010-06-27T16:30:00.012+01:00

Deixou-se cair sobre os joelhos e com as próprias mãos rasgou o peito a favor do vento, libertando os pássaros que viviam reclusos na sua caixa torácica há tempo demais. Depois, para enganar o vazio, engoliu dois punhados de areia que aconchegou dentro de si, fechando com firmeza o casaco. Não percebeu as plumas que pouco tempo depois redemoinhavam em torno de uma matilha sonolenta e satisfeita, nem a pena que um velho deslumbrado colocava delicadamente entre as páginas do livro companheiro na rotina vespertina.
Secura. Daí em diante, apenas secura.

2010-06-27T13:53:00.005+01:00

2010-06-24T18:45:00.002+01:00

Menos mar, mais céu.

2010-04-24T21:54:00.005+01:00

Ninguém, coisa nenhuma, tempo algum.
Em pousio.

2010-04-16T16:30:00.003+01:00

Não havia para si perspectiva mais odiosa e terrível que a de um dia ter de exercer uma função, submeter-se a uma distribuição de tempo diária e anual, obedecer aos outros. Um escritório, um gabinete, uma repartição, odiava tudo isso como a própria morte, e o pior, o mais sinistro que podia viver em sonhos, era a prisão numa caserna. Perante tais sitações sabia esquivar-se, muitas vezes a custo de grandes sacrifícios. Aí residia a sua força e a sua virtude, aí era invergável e incorruptível, aí o seu carácter era firme e rectilíneo.No entanto, esta virtude trazia estreitamente ligados a si também o seu sofrimento e o seu destino. Acontecia-lhe o que a todos acontece: aquilo por que [...] demandava [...] era-lhe concedido, mas ultrapassando aquilo que ao homem é benéfico. [...] E o Lobo das Estepes, esse, destruiu-se pela independência. Atingira o seu objectivo, ganhara uma independência cada vez maior, não tinha ninguém a comandá-lo, ninguém a quem se submeter, dispunha por si só, livremente, do que fazia e do que não fazia. Porque todo o homem forte alcança inevitavelmente aquilo que um verdadeiro impulso o faz demandar. No entanto, no cúmulo da felicidade alcançada, Harry apercebeu-se subitamente que a sua liberdade era uma morte, que estava sozinho, que o mundo o deixava sinistramente em paz, que ele próprio já não ligava nada às pessoas, aliás nem tão pouco a si próprio, que lentamente ia asfixiando numa atmosfera cada vez mais rarefeita de vedação e isolamento.

Hermann Hesse, O Lobo das Estepes.

2010-04-08T12:19:00.003+01:00

2010-03-30T14:27:00.009+01:00

Começou por ser uma carta longa, escrita sob impulso, menos preocupada com questões de estilo e correcção do que com o conteúdo, vertido directamente do coração para o papel. A solidão silenciosa que tomara por paz e a prostração, confundida frequentemente com serenidade, não mais lhe satisfaziam o desejo de equilíbrio. Nas malas prenhes junto à porta desenhava-se a proximidade da partida, e nos cabelos domados lia-se a presença de uma firmeza antes desconhecida.
___Não era carta de despedida, e muito menos mensagem carente de entendimento. Consistia apenas num exercício de libertação, evacuação pouco elegante, brutalmente explícita e objectiva, de detritos emocionais. Que não sobrem dúvidas: aquela carta era lixo, e nem caligrafia furiosa valia alguma coisa. Disparado o ponto final e com ele o seu excesso de força gravítica, pôde pela primeira vez experimentar o alívio da levitação, pairando a pouca distância do chão. Não lamentava o passado. Apenas se arrependia pelo tempo consumido na busca de um significado inexistente.

2010-03-21T14:31:00.005Z

2010-03-18T12:33:00.006Z

Quando uma palavra de súbido se destaca e eleva para nos perseguir, paciente e provocante, segura como mensageira de sina breve e destino trágico, apenas resta o poder de decisão quanto ao movimento a imprimir nos músculos provocados e atónitos.

Acabou.

2010-03-09T21:07:00.001Z

Estagnação. Os mosquitos pairam, desatentos, sobre o charco de águas turvas. Zumbido morno. Pensar dormente.

2010-03-06T16:28:00.003Z

Duas horas e meia para regressar de uma Lisboa submersa, numa tarde regada a trânsito, temperada de impaciência e saboreada com cefaleias.

2010-03-04T18:18:00.004Z

Respira.

2010-03-03T16:12:00.004Z

Ser diariamente batida a vento, sovada a frio e impregnada de água em todos os interstícios atómicos que carrego no corpo, dissolve a ténue motivação que ainda resta.

Hoje larguei o ânimo esventrado numa berma de estrada. Chovia.

2010-03-02T18:05:00.006Z

Quando regressarem já estarei longe. No meu lugar, ecos de fuga, vento estrangeiro, pólen e luz. Talvez germine uma flor, caso deixem a janela aberta.

2010-03-01T22:18:00.017Z

Crava as unhas em tudo o que seja remotamente menos efémero do que a sua essência - não lhe sobram muitas maneiras de se fazer perpetuar.

Ampliando nas agulhas o gesto miúdo, tece nervosamente a única lógica capaz de subtrair à névoa que lhe cobre a alma, e a intervalos regulares acaricia o fruto manso da frustração, afastando-o ligeiramente para comprovar à distância: o corpo sugerido no emaranhado intrincado não lhe resiste.

Nos dedos fervilha o entusiasmo de poder vestir alguém apenas com os anseios que guarda dentro de si.

2010-02-26T20:44:00.003Z

Resta o silêncio.
Tudo o mais é passageiro.

2010-02-23T12:42:00.003Z

2010-02-22T14:33:00.006Z

.
Respirar fundo.
.

2010-02-22T12:23:00.003Z

2010-02-21T21:54:00.018Z

Cabelos em chuva, dentes de Inverno, mãos apertadas, segurando uma vaga ideia de calor. Passos curtos, gestos frios. O coração sopra sangue rarefeito, e a vontade dilui-se antes de tocar as veias ressequidas.

O céu opaco sempre contou histórias de final infeliz.

2010-02-19T14:56:00.002Z

Vender a alma.
Imperativo.
Que seja um preço justo.

2010-02-18T21:27:00.013Z

.

Vulto recortado em contra-luz. Nada diz.
Nada digo.

.

Prossigo.
Permanece.
.

2010-02-18T19:35:00.012Z

Ainda.

Fria. Do direito e do avesso.
O Inverno não me quer.
O Inverno não nos quer.

2010-02-15T13:29:00.003Z

.

.

Chove lá fora.

2010-02-12T19:57:00.009Z

Tilinta a colher no fundo da chávena.
Pouso a colher.
Está quente.
Sopro.
.
.
Não sei se espero. Não sei se fico.
Se estou porque quero ou se me quedo por medo.
.
.
Ergo a chávena
Um golo
Pouso a chávena
Claque.
.
.
Estou só.
Saboreio limão e menta.
Mas não vejo nem o limão nem a menta.
Que estranho.
.
.
Mais um pouco.
Quer isso dizer.
Que depois de morrer
Poderei estar sem me mostrar?
.
.
Limão e menta.
.
Ou será menta e limão?
.
Saboreio de novo.
O que sinto primeiro.
Um ou outro.
Outro ou um.
Não sei
Os dois ao mesmo tempo.
Mentimão
Limenta.
.
.
Gosto de menta.
Gosto de limão.
Não gosto de chá.
Que loucura.
.
.
Engulo
Penso alto.
Tão alto que na mesa ao lado alguém repete aquilo que penso.
Penso o que os outros dizem.
Quem diz e quem pensa.
Redunda tudo no mesmo.
Se eu disser tu pensas no que digo.
Se tu disseres eu vou pensar no que pensas e dizes.
Excepto se mentires.
Mas também penso sem que fales para mim.
.
.
Por isso não gosto de quem fala sem pensar.
Porque me obrigam a pensar no que dizem
Sem que eles próprios o façam.
Que abuso.
Falta de respeito.
.
.
Não me olham.
Posso brincar.
Verto todo o conteúdo da chávena.
Expandem as bochechas no limite.
Ninguém olha.
Engulo devagarinho.
Fazia tanto isto quando era criança.
Até que me faziam rir e eu cuspia.
E se não me faziam rir, eu cuspia na mesma.
.
.

Estou farta daqui.
Estou farta do ritmo com que penso.
Não tem música.
Ou se é música não tem ritmo.
Mas não há música sem ritmo.
Há ritmo sem música.
Mas igualmente sem encanto.
Quando rezava, no tempo em que rezava.
Rezava com ritmo.
Para despachar.
Era mais fácil.
Tudo de seguida.
Como a tabuada.
.
.

2010-02-08T20:44:00.008Z

É fantástico viver espiritualmente. Dia após dia testemunhar o que há de puro, de espiritual nas pessoas. Mas às vezes farto-me desta eterna existência de espírito. Nessas alturas gostaria de não pairar eternamente. Gostaria de sentir um peso que anulasse a infinidade e me segurasse à Terra. A cada passo ou a cada golpe de vento gostaria de poder dizer: "Agora, agora, agora" e não "desde sempre" ou "para sempre".

O melhor filme que conheço.

.
As Asas do Desejo
Wim Wenders

2010-02-08T20:01:00.003Z

Segunda

Resiste

2010-02-07T16:31:00.003Z

Domingo

Pulsação

2010-02-07T16:23:00.016Z

Medine Medi

-
1993 - 2009

2010-02-06T17:58:00.014Z

De noite não há gente banal. Não. De noite há personalidades intelectuais, brilhantes, inconformadas, visionárias, independentes, rebeldes. Banais nunca. Das 23:00 às 6:00.

No fundo, Cinderelas do seu tempo.
.

.

Proponho que seja atribuído um prémio a quem consegue estar ali de óculos escuros.
.
Ser intelectual, àquela hora, naquele sítio, e ainda por cima, de óculos escuros não pode ser fácil. Eu rapidamente perderia o equilíbrio.
.
[ovação]
.
Não, de noite não há gente banal. Só gente provisória.
.
Vou tentar refazer-me entre hoje e amanhã.

.

2010-02-06T17:15:00.004Z

Sou apenas um ponto de vista, excepto quando fecho os olhos. Nesses momentos, sou tudo o que quero.
.

2010-02-04T22:03:00.005Z

Olha, já tens cabelos brancos!

Eu sei...

É de família?

É.

Não os arranques que crescem em dobro!

Ok.

Dão-te um aspecto engraçado.

Obrigada.

Se já estás assim aos 23, imagina quando tiveres quarenta!

...

Porque é que não pintas?

Porque gosto de poder conversar contigo.

2010-02-03T15:07:00.001Z

2010-01-31T21:57:00.011Z

Dói-me a cabeça. Dói-me o conteúdo nela.
Antevisão dos dias inevitáveis.
Um desmaio, uma queda, uma quebra. Muitas quebras.
.
Pai,
Que silêncio incómodo se fez hoje entre mim e o mundo que me apresentaste.
Não consegui ler nada, todo o dia.
Nem céu, nem ar, nem gente, nem gestos, nem nada.
Sem a tua tradução, não entendo coisa alguma.
.
Volta depressa.

2010-01-29T22:43:00.002Z

2010-01-27T15:50:00.028Z

No torpor da manhã gélida e sonolenta, passos atordoados conduzem-me à bacia. Rodo o pulso e submeto os dedos à força do pequeno riacho desperto, roubando-lhe pequenas porções para que me lave da pele os vestígios da noite dolorosa

Bofetada fria, arrepio súbito, gemido contido.

A água corre livre, na pele e no espírito. Sem freios ou rodeios penetra fundo nos sulcos da derme tensa, viaja na memória, infiltra-se no carácter, deambula pela consciência, escorre por remorsos e pinga sobre a culpa, amaciando feições, arrastando consigo os humores esculpidos na expressão matinal, antes de desaparecer sugada em torvelinho para as entranhas misteriosas do subsolo.

Com o rosto molhado renasço só, em frio, tremores e despojamento.

O dia começa.

2010-01-25T14:11:00.004Z

Não me criem falsas expectativas. Às 14:10, da minha janela, nem um palmo de céu azul para amostra, quanto mais um fiapo de sol.

2010-01-23T14:30:00.006Z

Não sou diferente, nem melhor. Limitei-me a tentar dormir sobre o assunto, depois das falsas felicitações.

Invejar é morrer, definhar às próprias mãos. Cortar momentaneamente todos os laços de afecto, e ver no outro um alvo. Não é bonito de sentir.

Não, não me receies. Hoje já reconstrui a minha afeição por ti.

2010-01-22T21:15:00.006Z

Estar é ser inteiro, disponível, presente, integro, total.

Estar? Não. A maioria das pessoas apenas fica. Toda a vida.

2010-01-22T14:09:00.002Z

Haja pelo menos música quando não há palavras.

2010-01-22T11:46:00.000Z

2010-01-14T20:05:00.016Z

Os últimos dias têm sido passados à conversa com a pequena criança que ainda sou. Por entre alimento, cuidado e mimo, espero que ela me inspire a escrever um conto infantil. Um capricho impaciente (e muito provavelmente igualmente ingénuo), de quem sonha sem nunca concretizar.

No entretanto, e porque as crianças têm alguma dificuldade em obedecer a regras de comportamento simples, um copo de leite descuidado abençoou o meu computador portátil, deixando-o em coma por 24 horas, e obrigando-me, receosa, a tentar reescrever tudo de memória na tradicional e orgulhosa folha de papel.
Regressado que está, milagrosamente e sem necessidade de cuidados, o meu computador do mundo dos mortos, volto ao ponto onde fiquei - um lugar onde as cadeiras se trepam, as sombras são refúgio do medo, e onde o grau de maturidade de uma pessoa é assumido como proporcional à sua altura.

2010-01-04T11:25:00.005Z

Lhasa de Sela
1972 -2010

Esta senhora embalou os meus trabalhos do ano passado. Todos sem execepção têm este sabor. Completamente inesperado.

Aqui, em Junho.

2010-01-03T19:26:00.007Z

Venho por este meio informar que o primeiro post de 2010 não diz nada. Serve o mesmo apenas para acrescentar uma nova categoria na lista de anos em que se arquivam textos, ali na barra à direita.

Grata pela compreensão,

Incógnita.

P.S.: O Impluvium deseja a todos uma excelente nova volta ao Sol.

2009-12-29T16:29:00.001Z

2009-12-29T15:31:00.013Z

Tenho medo. É uma sensação tão recente quanto intensa, esta ameaça de que um ponto final se intrometerá entre o que sou e o que vem. Risca-se o fósforo no combustível em mim, acende-se-me o escuro e a mágoa rebenta, chove dentro mas a água evapora antes de tocar a superfície em brasa. A pele envolve os destroços luminescentes de fogo-fátuo, fumo e vapor. Sombras nos olhos, escuro em redor.

2009-12-29T15:28:00.000Z

2009-12-27T17:56:00.011Z

Uma família sem uma figura patriarcal, serena, sábia, madura e agregadora, não é família. É um arraial de gente miúda que partilha cromossomas invisíveis e incapazes, orfãos de todas a idades e estados mentais, crias de pais vivos desprovidos de pulso vital. Assim, o Natal é a reunião de um apelido em busca do grande colo denominador comum que não acolhe nunca, e termina invariavelmente em desilusão e desamparo. Até ao ano seguinte.

2009-12-26T21:18:00.004Z

Não é festa de família, não é orgia consumista, e muito menos celebração cristã. São os dias em que se prepara comida, se mastiga, se digere e ingere mais um pouco sempre imenso, em que a fome nunca aperta mas a saciedadade não se alcança. Quando a comida acaba, a família dispersa, farejando outros lugares onde se prometa mais repasto.

2009-12-17T12:17:00.006Z

A insónia pode ter a sua utilidade.
Um sismo tremendo, mas o som... O som roubou o protagonismo ao balanço das paredes. Que ruído magnífico.

2009-12-10T12:34:00.002Z

2009-12-06T17:46:00.005Z

Não gosto de banalidades, temo o dia em que o excesso de palavras silencie o conteúdo e impossibilite a partilha do sentir. Fala-se muito, diz-se menos, e escuta-se o mínimo possível.

Mas a verdade é que mais uma vez o ano se hipoteca, o futuro se demora, e a sina se repete. Os dias são noites de insónia sob o sol, a prostração recusa resposta ao toque incessante do telefone e o sono é uma espécie de retorno ao ventre. Uma parte fundamental de mim morreu, e a outra esqueceu-se de como se faz.

Já não sei quantos anos são 23, nem que feitos lhes devem caber dentro.

2009-12-06T16:58:00.003Z

Como se os créditos finais já rolassem.

2009-12-01T15:43:00.002Z

2009-11-29T09:33:00.008Z

Poucas vezes sinto curiosidade em relação à pessoa que se esconde na génese de uma determinada obra. Normalmente deixo que a história esvoace solta, anónima, sem rosto. Assim posso apropriar-me dela mais facilmente. Há, no entanto, pequenos diamantes, de tal forma belos, perfeitos e sensíveis, que não posso conter um interesse encantado pela personalidade que os delapidou.

Mia Couto, Jesusalém. Todos os elogios que se teçam são migalhas.

2009-11-28T19:53:00.005Z

A cada passo um fiapo de mim se desprende, esvoaçando em torvelinho rente ao chão até se deter amantizado nos esquálidos braços de um qualquer arbusto ressequido junto à estrada. Chego ao destino em pele e pouco mais. Sem substância que baste para cumprir a viagem de regresso.

2009-11-27T22:38:00.003Z

2009-11-27T21:07:00.003Z

Tenho espaço em poucos lugares. Talvez por isso tenha decidido ser arquitecta.

2009-11-26T21:55:00.004Z

Em nova fase depressiva, com renovados votos de a não repetir, e três livros à cabeceira. Não é estado mental, é circunstância meteorológica. Depressão, baixa pressão, ciclone. Imponho-me, ocupando todos os interstício do céu, adenso-me, precipito-me, trovejo e lanço à terra anjos indulgentes mas arrependidos.

2009-11-23T15:43:00.004Z

"Porque cada um sofre com a ideia de desaparecer num universo indiferente, sem ser ouvido nem visto, e por essa razão quer, enquanto pode, transformar-se no seu próprio universo de palavras."

Milan Kundera, O Livro do Riso e do Esquecimento.

2009-11-16T12:17:00.012Z

Esgotei-me.

Excedem-me poucas palavras, dispersas, desbotadas e solitárias. Nenhuma combinação entre elas produz sentido que justifique partilha, e sem o verbo adequado à sua companhia, espera-as o esquecimento.

Todas as outras de que dispus não mais me pertencem.

O seu contentor, agora nu e exposto, remanesce sem glória, expectando a rajada de vento que o arrastará para longe, sem destino, redemoinhando alto nos céus até a ventania acalmar em delicada carícia e o pousar, terna e levemente na sua derradeira morada.

Pergunta, com voz fraca:

Sobreviver-me-ão as palavras?

Não, sussurra o vento. Apenas as circunstâncias.

E dito isto, partiu.

2009-11-13T19:38:00.002Z

Chorava, ria, cantava, corria, odiava tanto quanto amava. Vivia à flor da pele.

2009-11-06T15:06:00.033Z

Mais do que eu, e tu, e as coisas. Eterno para além de nós. Pungente, dramático, brutal e grandioso. Por vezes tempestade. Outras sonolência. Quantas ainda vento solto, nota musical, insinuação em mancha de cor, sugestão na linha escrita. Matiz de sangue vivo, doloroso, extremo. Pútrido. Fétido. Incisivo. Decisivo. Em tudo o que nos agita, trespassa e transforma. Calafrio. Deus. Arte. Será o fim?

2009-11-05T19:35:00.006Z

Pé ante pé.

Dia sobre dia.

2009-11-05T17:16:00.006Z

Hoje, volume máximo.

Anathema - Are You There

2009-11-02T17:25:00.008Z

Dói-me a cabeça.
Música, só com o volume baixo.

Pink Floyd - Comfortably Numb

2009-10-29T15:13:00.003Z

Dizem de mim que aparento manter uma vida dupla. Erro crasso. Vivo a minha vida pela metade e não em dobro. Ingrata miséria, esta, que faz de mim um vulto decorativo. Não me apetece escrever, não quero pensar, acordar todos os dias para as mesmas coisas é um aborrecimento de morte. Reage. Reajo. Não mudo. É desnecessário trocar de cenário sem renovar o argumento. Canso-me. Igual a sempre, monótona. Não valho o interesse. Quantas coisas quem me dera. Quantas delas nunca me tocarão. E dessas qual a mais vulgar.

2009-10-28T19:37:00.002Z

As coisas têm uma vida própria. O estar tem o seu próprio querer. Até mesmo a rotina tem a sua força. Um copo de água é sempre um copo de água. Independentemente de quem lhe bebe o conteúdo.

2009-10-23T15:05:00.003+01:00

O que restará de ti, depois de ti. O que será de ti, se nada de ti restar. Se a glória não acontecer e a tua miséria existencial se configurar fim último e único do teu estado de alma. Não pergunto.

2009-10-17T22:17:00.003+01:00

Ocupada. A desenhar círculos no rebordo do copo.
Suspiro.
Só as pequenas coisas se encontram ao alcance da mão.

2009-09-13T16:26:00.002+01:00

Se tu falares de mais, já não escreves, porque não te resta nada para dizer.

Miguel de Sousa Tavares.

2009-09-04T21:22:00.003+01:00

2009-08-13T23:36:00.002+01:00

Parto em minha procura, na terra de cujas entranhas brotaram aqueles a quem o meu sangue alimentou antes de mim.

Procurar-me-ei nas sombras onde antes de ser descansei, pisando a areia que me moldou os pés e o nome, sob o Sol colorista dos cabelos que um dia quiseram ser meus.

Procurar-me-ei dentro da casa austera onde a minha voz já ecoou, bem como no mar que se fez horizonte de todos aqueles que já fui, no tempo em que os espíritos vagueavam soltos, na noite como nas palavras sussurradas por trás de mãos erguidas ao céu.

Se lá não estiver, então talvez não esteja em lugar algum, e o meu momento não seja afinal este.